No meu coração tem um ralo,
por onde escoam alguns sentimentos
- não são todos,
apenas aqueles que tencionam fugir,
apenas aqueles que penso inúteis,
apenas aqueles que não são irrigados,
por mim ou por outros.
Alguns deles procuro segurar,
mas, líquidos, fogem entre meus dedos.
Outros enxoto,
mas, teimosos, resistem, empoçados no mesmo lugar.
Meu coração é ofurô,
que por vezes transborda.
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